На закуску поэтам

Колумнист газеты «Йени Акит» Ахмет Джан Карахасаноглу предлагает сегодня погрузиться в истории, которые таят в себе стены, и о несправедливости большого города. Мне понравился один комментарий под статьей, типа «описываемый контраст как закуска для поэтов и публицистов». Можем сегодня в воскресный день пофантазировать и развить какой-нибудь витиеватый восточный сюжет и написать целую книгу с оригинальным названием, например «О чем слышат стены». А начать книгу можно так «Город дышал…»

Истории, которые таятся за стенами

Я думал, что это был обычный стамбульский день. Я ошибался. Все началось с накатившей меланхолии. Я стоял на одной из самых узких и бедных улиц города, как вдруг услышал знакомый детский плач. Этот плач вызвал во мне давно похороненные воспоминания о моем детстве. Воспоминания, которые не хотят вспоминать, подобны могиле. Эта могила — подсознание, сознание есть кирка, а лопата — воспоминания.

Это было странное время, когда нищета, жестокость и острые депрессии переплетались друг с другом. Впервые я задался вопросом о смысле жизни, когда осознал глубокую пропасть между богатыми и бедными. И снова я словно телепортировался на 35 лет назад.

На этой узкой улочке женщина, за которой я наблюдал через дверной проем, пыталась одновременно заботиться о своих шестерых детях. Один из них плакал, другой топал ногами, третий просил молока, третий возбужденно повторял бранное слово, которому его научил другой ребенок… Это было похоже на сцену из романов Достоевского. Моменты, когда кошмар становится обыденностью.

Я вошел в дверь. В одной комнате было шесть детей. Женщина, имени которой никто не знал, терпеливо пыталась угнаться за своими детьми. Здесь были стол, два матраса и старая плита, которая треснула и нуждалась в демонтаже. Хотел бы сказать, что женщина была в растерянности, за кем из детей ухаживать, но не могу… У нее не было времени думать об этом.

Без пустоты нет удивления. Без ожиданий нет мечты. В жизни этой женщины не было никаких ожиданий. Ей было достаточно выживать, чтобы дышать. Если в тот день в доме появилась еда, это было прекрасно.

В этом городе с двадцатимиллионным населением мать была непритязательной, но настоящей героиней, имени которой никто не знал. Масштаб надежды формирует личность человека. Через каждые три-пять слов она повторяла «Хвала Всевышнему!». Потому что иногда жить можно только благодаря.

На этом историю заканчиваю. Давайте переместимся на другой конец города, и сосредоточимся на другой жизни.

Кадыкёй, район Мода… Перед нами роскошный дом. На стенах висят картины в пастельных тонах. Беременная женщина, которая вот-вот родит, разговаривает сама с собой. В доме тихо. Не слышно детей, только время от времени лает собака. Женщина еще носит в своем животе нераскрытую жизнь. По всему дому в рамочках висят снимки УЗИ. Идеи для детской комнаты от Pinterest, наборы для выписки из больницы, ароматические свечи, воздушные шары… Каждый день ее муж оставляет у ее кровати разные подарки: в один день — соску, в другой — пустышку. Современный роман.

Но в этот момент на ум приходит нечто другое. Эти приготовления к появлению еще не родившегося ребенка контрастируют с криками ребенка в нескольких кварталах от нас, который вырывает пустышку изо рта своего брата и пытается сосать ее сам. Это как две разные вселенные под одним городом и одним небом. С одной стороны, имя еще не родившегося ребенка неделями обсуждается среди друзей и родственников. С другой стороны, боль, скрытая в молчании матери, которая не может обеспечить питанием шестерых своих детей… Это трагедия, от которой содрогаются небеса.

Подумайте о границах, которые делят города на две части. Границы, невидимые на картах, но известные всем. На какой бы стороне улицы вы ни родились, ваша судьба течет по этой стороне. Это и есть невидимый союз. Никто об этом не говорит вслух, но все знают о своих границах.

Неравенство — негласное кредо капиталистического мира. Чтобы кто-то мог подняться, кто-то должен остаться внизу. Каждая система, которая поднимается шаг за шагом, имеет за плечами кого-то, кто угнетен снизу.

В тот день, в сумерках, поэт думал о том, сколько безродных было в роду у одного из детей, прижавшихся к матери на этой узкой улочке… И сколько историй тихо копится за стенами, никем не услышанных.

Ссылка на оригинал статьи здесь.