Бабьим летом, в Сургуте, в субботу…

*  *  *

Бабьим ‎летом,‏ ‎в ‎Сургуте, ‎в ‎субботу,

Над ‎домами,‏ ‎рекой ‎и‏ ‎тайгой,

Мне‏ ‎такого ‎не ‎помнится‏ ‎что-то ‎—

Удивительный‏ ‎льется ‎покой.

Всюду ‎окна ‎раскрыты‏ ‎и‏ ‎двери,

Ранний ‎вечер‏ ‎тягуч, ‎словно‏ ‎мед,

Из ‎каких-то ‎зеркальных ‎материй

Музыкальная ‎фраза‏ ‎плывет.

И‏ ‎блестит ‎подрастающий‏ ‎месяц

Из-за ‎туч‏ ‎белизной ‎молока,

И ‎с ‎балкона, ‎до‏ ‎пояса‏ ‎свесясь,

Мальчик‏ ‎с ‎девочкой‏ ‎кличут ‎щенка.

1993 г.

Бабье‏ ‎лето

Бабье ‎лето‏ ‎не‏ ‎проходит ‎отчего-то,

Будто‏ ‎ждет ‎оно ‎отлета ‎журавлей.

А ‎с‏ ‎деревьев ‎опадает‏ ‎позолота

Ворохами‏ ‎не ‎червонцев, ‎так‏ ‎рублей.

Старый ‎дворник‏ ‎погружает ‎их ‎на ‎тачку,

Перевозит‏ ‎и‏ ‎сжигает ‎в‏ ‎костерке…

Бабье ‎лето.‏ ‎Дали ‎нищему ‎подачку,

Да ‎рассыпалась ‎—‏ ‎не‏ ‎держится ‎в‏ ‎руке.

1993 г.

Бабье ‎лето

Бабье‏ ‎лето ‎не ‎проходит ‎отчего-то,

Будто ‎ждет‏ ‎оно‏ ‎отлета‏ ‎журавлей.

А ‎деревья‏ ‎покрывает ‎позолота

И‏ ‎в ‎душе‏ ‎от‏ ‎позолоты ‎тяжелей.

Застоялась‏ ‎на ‎пределе ‎яркость ‎цвета,

Небо ‎ломится‏ ‎от ‎синей‏ ‎пустоты.

Истомило‏ ‎всю ‎природу ‎Бабье‏ ‎лето

Откровением ‎созревшей‏ ‎красоты.

«Ленинец», ‎1970–1973 ‎г.

Тайна ‎творчества

Намедни‏ ‎я‏ ‎задумался ‎случайно

Над‏ ‎собственной ‎обидой‏ ‎и ‎тоской…

В ‎стихах ‎должна ‎быть‏ ‎музыка‏ ‎и ‎тайна,

А‏ ‎у ‎меня‏ ‎нет ‎тайны ‎никакой!

Всё, ‎вроде ‎есть.‏ ‎И‏ ‎боль,‏ ‎и ‎настроенье,

И‏ ‎рифма, ‎и‏ ‎сплетенье ‎важных‏ ‎тем,

Но‏ ‎нет ‎того…‏ ‎лесного ‎наважденья…

Среди ‎нормально ‎действенных ‎систем,

Предутренней‏ ‎фиалки ‎аромата

Немого‏ ‎вздоха‏ ‎далей ‎и ‎глубин.

Всё‏ ‎ладно, ‎всё‏ ‎разумно, ‎торовато,

Но ‎словно ‎бы,‏ ‎как‏ ‎на ‎один‏ ‎аршин.

Других ‎читаю:‏ ‎Гоголя, ‎Рубцова ‎–

Великая ‎духовности ‎струя.

Является‏ ‎возвышенное‏ ‎Слово

И ‎пламенно‏ ‎вещает: ‎«Это‏ ‎я!»

А ‎у ‎меня ‎— ‎верстак‏ ‎среди‏ ‎сарая,

Тиски,‏ ‎в ‎которых‏ ‎звуки ‎я‏ ‎верчу.

И ‎как‏ ‎мне‏ ‎быть, ‎я‏ ‎никогда ‎не ‎знаю,

И ‎никого ‎вовек‏ ‎не ‎научу.

Вокруг‏ ‎одни‏ ‎обломки, ‎да ‎опилки,

Железки,‏ ‎банки, ‎гайки,‏ ‎и ‎звонки.

Сплошные ‎силлогизмы ‎и‏ ‎посылки,

А‏ ‎иногда, ‎простите,‏ ‎матюки.

Зайдёт ‎сосед:‏ ‎«Дай ‎сто ‎взаймы, ‎Серега!» ‎–

Даю‏ ‎—‏ ‎куда ‎деваться?‏ ‎— ‎все‏ ‎ж, ‎сосед.

Зайдет ‎соседка: ‎«Соли ‎бы,‏ ‎немного…»‏ ‎–

У‏ ‎нас, ‎и‏ ‎правда, ‎редко‏ ‎соли ‎нет.

Работаю,‏ ‎питаюсь‏ ‎и ‎общаюсь,

Семья,‏ ‎жена, ‎и ‎дети, ‎и ‎родня…

Хотя…‏ ‎Друзья, ‎зачем‏ ‎я‏ ‎в ‎этом ‎каюсь?

Вот,‏ ‎это, ‎правда‏ ‎— ‎тайна ‎для ‎меня!

2006 г.