Поэты о творчестве

Когда мне нужны новые идеи для творчества, я часто обращаюсь к поэзии. Как говорил Квинт Гораций Флакк, поэзия подобна живописи: одно произведение искусства может очаровать вас больше, если рассматривать его вблизи, а другое — если отойти на расстояние.

В стихах можно найти всё: грусть и радость, отчаяние и вдохновение, многомерность и краткость, размытость и конкретность — всё, что только можно вообразить!

— На кого же рассчитано ваше творчество:

На народ? На эстетов? На тех, на сех?

— Ах вы, ваше критическое высочество!

Разве душу возможно делить на общества?

Я живу для людей и пишу для всех!

Бьюсь, чтоб каждой строкой поддержать друзей,

А мерзавцев стремлюсь обратить в людей.

Пусть дорога трудна и сложна задача,

Только стоит ли жить на земле иначе?!

Эдуард Асадов

В мои осенние досуги,

В те дни, как любо мне писать,

Вы мне советуете, други,

Рассказ забытый продолжать.

Вы говорите справедливо,

Что странно, даже неучтиво

Роман не конча перервать,

Отдав уже его в печать,

Что должно своего героя

Как бы то ни было женить,

По крайней мере уморить,

И лица прочие пристроя,

Отдав им дружеский поклон,

Из лабиринта вывесть вон.

Вы говорите: «Слава богу,

Покамест твой Онегин жив,

Роман не кончен — понемногу

Иди вперед; не будь ленив.

Со славы, вняв ее призванью,

Сбирай оброк хвалой и бранью —

Рисуй и франтов городских

И милых барышень своих,

Войну и бал, дворец и хату,

И келью и харем

И с нашей публики меж тем

Бери умеренную плату,

За книжку по пяти рублей —

Налог не тягостный, ей-ей».

Александр Пушкин

Фея знала своё дело,

И летая в небесах,

Днём и ночью, то и дело,

Совершала чудеса.

Фея Кукол создавала,

Мастерила, колдовала.

Всё, чего она касалась,

Оживало, просыпалось.

И в её руках послушно

Обретали Куклы Души.

Ведь у Кукол судьбы тоже

С человеческими схожи…

А потом свои трофеи

Раздавала людям Фея.

Потому, что это средство,

Чтобы вечно помнить детство…

Лариса Рубальская

У меня гитара есть — расступитесь, стены!

Век свободы не видать из-за злой фортуны!

Перережьте горло мне, перережьте вены —

Только не порвите серебряные струны!

Я зароюсь в землю, сгину в одночасье —

Кто бы заступился за мой возраст юный!

Влезли ко мне в душу, рвут её на части —

Только б не порвали серебряные струны!

Но гитару унесли, с нею — и свободу,

Упирался я, кричал: «Сволочи! Паскуды!

Вы втопчите меня в грязь и бросьте меня в воду —

Только не порвите серебряные струны!»

Что же это, братцы, не видать мне, что ли,

Ни денёчков светлых и ни ночей безлунных?

Загубили душу мне, отобрали волю,

А теперь порвали серебряные струны…

Владимир Высоцкий

Как оживает камень?

Он сначала

не хочет верить в правоту резца.

Но постепенно

из сплошного чада

плывет лицо.

Верней — подобие лица.

Оно ничье.

Оно еще безгласно.

Оно еще почти не наяву.

Оно еще

безропотно согласно

принадлежать любому существу.

Ребенку, женщине, герою, старцу…

Так оживает камень.

Он — в пути.

Лишь одного не хочет он:

остаться

таким, как был.

И дальше не идти…

Но вот уже с мгновением великим

решимость Человека

сплетена.

Но вот уже грудным, просящим криком

вся мастерская

до краев полна:

«Скорей! Скорей, художник!

Что ж ты медлишь?

Ты не имеешь права не спешить!

Ты дашь мне жизнь!

Ты должен.

Ты сумеешь.

Я жить хочу!

Я начинаю жить.

Поверь в меня светло и одержимо.

Узнай!

Как почку майскую, раскрой.

Узнай меня!

Чтоб по гранитным жилам

пошла толчками каменная кровь…

Поверь в меня!..

Высокая,

живая,

по скошенной щеке течет слеза.

Смотри!

Скорей смотри!

Я открываю

печальные гранитные глаза.

Смотри:

я жду взаправдашнего ветра.

В меня уже вошла твоя весна!..»

А человек,

который создал это, —

стоит и курит

около окна.

Роберт Рождественский

Тень несозданных созданий

Колыхается во сне,

Словно лопасти латаний

На эмалевой стене.

Фиолетовые руки

На эмалевой стене

Полусонно чертят звуки

В звонко-звучной тишине.

И прозрачные киоски,

В звонко-звучной тишине,

Вырастают, словно блестки,

При лазоревой луне.

Всходит месяц обнаженный

При лазоревой луне…

Звуки реют полусонно,

Звуки ластятся ко мне.

Тайны созданных созданий

С лаской ластятся ко мне,

И трепещет тень латаний

На эмалевой стене.

Валерий Брюсов

Под кожей у любого человека

в комочке, называющемся сердце,

есть целый мир, единственно достойный

того, чтоб тратить краски на него.

Туда фотограф никакой не влезет.

Запечатлеть невидимое надо.

Художник не подсматриватель жизни,

а сам её творенье и творец.

Евгений Евтушенко

Запомнилось мне от рожденья, чтоб жить –

Не много, не мало — два слова.

Два слова — глаголы: любить и творить!

Два слова — всей жизни основа.

Любить и творить каждый день, каждый час

Без пауз — они не уместны.

Ведь столько возможностей

в каждом из нас.

Ведь каждый из нас, как оркестр!

Играйте ж, играйте — восторги души!

Хвалите дыханием Бога!

Искали? Ну, что же, считайте — нашли –

Ударную гласную слога!

Ударная гласная — нужная нить!

На ней узелками на память –

Два вечных глагола: любить и творить!

Не вычеркнуть их, не исправить!

Терентий Травник

Мне нравится слово: рукомесло!

С ним выстругаешь. И выплавишь.

И если по жизни тебя понесло,

Рукомесло — оно как весло!

Держись за него. И выплывешь.

Ему подвластен гончарный круг.

Ракеты, во тьме летящие.

Рукомесло — это мысли рук.

Пальцы, радость творящие.

Радость света. Радость ума.

Радость льющихся линий.

Природа приходит к тебе сама,

Хвост распустив павлиний.

Бери ее краски. Глину бери.

Пропорции все оглядывай.

И в каждый свой труд, как кусок зари,

Душу живую вкладывай.

Пусть вечные вещи стоят вокруг.

Вещие. Настоящие.

Рукомесло — это мысли рук.

Пальцы, радость творящие.

Сергей Островой

Не унижайте рук.

Они достойны отлитыми быть

Из самого достойного металла.

Что медь! Что бронза!

Я бы отлил их

Из золота, горящего, как солнце.

Родили руки первый звук струны,

И вздох смычка, и рокотанье клавиш,

Они коснулись кистью полотна

И научили красками петь и плакать.

Не станет их — и все осиротеет

Без них бурьяном порастут поля,

Оглохнут струны и ослепнут краски,

Без них бумаги мертвые рулоны

Не оживит пророческое слово,

И вся земля пустынею безмолвной

Предстанет нам.

Не унижайте рук.

Николай Браун

Канителят стариков бригады

канитель одну и ту ж.

Товарищи!

На баррикады! —

баррикады сердец и душ.

Только тот коммунист истый,

кто мосты к отступлению сжег.

Довольно шагать, футуристы,

в будущее прыжок!

Паровоз построить мало —

накрутил колес и утек.

Если песнь не громит вокзала,

то к чему переменный ток?

Громоздите за звуком звук вы

и вперед,

поя и свища.

Есть еще хорошие буквы:

Эр,

Ша,

Ща.

Это мало — построить па́рами,

распушить по штанине канты

Все совдепы не сдвинут армий,

если марш не дадут музыканты.

На улицу тащи́те рояли,

барабан из окна багром!

Барабан,

рояль раскроя́ ли,

но чтоб грохот был,

чтоб гром.

Это что — корпеть на заводах,

перемазать рожу в копоть

и на роскошь чужую

в отдых

осовелыми глазками хлопать.

Довольно грошовых истин.

Из сердца старое вытри.

Улицы — наши кисти.

Площади — наши палитры.

Книгой времени

тысячелистой

революции дни не воспеты.

На улицы, футуристы,

барабанщики и поэты!

Владимир Маяковский

Художник медлит, дело к полдню.

Срок сна его почти истек.

Я голосом моим наполню

его безмолвный монолог.

«Я мучался, искал, я страждал

собою стать, и все ж не стал.

Я спал, но напряженьем страшным

я был объят, покуда спал.

Отчаявшись и снова веря,

я видел луг, и на лугу

меня не отпускало время,

и я был перед ним в долгу.

Хотел я стать светлей и выше

всего, чем и недавно был.

И снова ничего не вышло.

Я холст напрасно погубил».

Он самому себе экзамен

не сдал. Но все это смешно.

Он спит и потому не знает,

что это — сон или кино.

Он выхода пока не видит.

Лежит, упав лицом в траву.

Во сне — не вышло. Может, выйдет

немного позже, наяву.

Белла Ахмадулина

Темницы жизни покидая,

Душа возносится твоя

К дверям мечтательного рая,

В недостижимые края.

Встречают вечные виденья

Ее стремительный полет,

И ясный холод вдохновенья

Из грез кристаллы создает.

Когда ж, на землю возвращаясь,

Непостижимое тая,

Она проснется, погружаясь

В туманный воздух бытия, -

Небесный луч воспоминаний

Внезапно вспыхивает в ней

И злобный мрак людских страданий

Прорежет молнией своей.

Федор Сологуб

****