Про осень

Осень ‎надо‏ ‎жить ‎долго. ‎Неторопливо ‎жить, ‎вдали‏ ‎от ‎города,‏ ‎в‏ ‎деревне, ‎смотреть ‎на‏ ‎небо, ‎на‏ ‎реку, ‎на ‎лес ‎и‏ ‎пить‏ ‎чай ‎на‏ ‎веранде. ‎Чай‏ ‎крепкий, ‎горячий, ‎и ‎пить ‎его‏ ‎тоже‏ ‎долго, ‎нежно,‏ ‎едва ‎касаясь,‏ ‎чтобы ‎не ‎обжечься, ‎из ‎большой,‏ ‎как‏ ‎всё‏ ‎это ‎небо,‏ ‎чашки. ‎И‏ ‎чтоб ‎тишина‏ ‎была,‏ ‎только ‎лёгкий‏ ‎ветер ‎и ‎всё. ‎И ‎слышно,‏ ‎как ‎паук‏ ‎плетёт‏ ‎свою ‎сеть. ‎И‏ ‎иногда ‎чьи-то‏ ‎голоса ‎с ‎того ‎берега‏ ‎–‏ ‎то ‎ли‏ ‎рыбаки, ‎то‏ ‎ли ‎грибники.

    И ‎тепло ‎ещё, ‎можно‏ ‎в‏ ‎майке ‎сидеть,‏ ‎и ‎в‏ ‎следующую ‎чашку ‎чего-нибудь ‎терпкого ‎капнуть‏ ‎–‏ ‎ликёра‏ ‎или ‎бальзама,‏ ‎на ‎травах‏ ‎настоянного. ‎И‏ ‎дышать‏ ‎осенью, ‎и‏ ‎гладить ‎кота, ‎и ‎пусть ‎от‏ ‎ветра ‎чуть‏ ‎поскрипывают‏ ‎качели. ‎И ‎задуматься‏ ‎– ‎а‏ ‎какой ‎день ‎сегодня? ‎И‏ ‎решить,‏ ‎что ‎не‏ ‎важно. ‎Осень.

    Она‏ ‎везде, ‎осень ‎– ‎в ‎комнатах,‏ ‎пахнущих‏ ‎почему-то ‎смородиной,‏ ‎в ‎траве,‏ ‎в ‎облаках, ‎даже ‎бальзам ‎какой-то‏ ‎осенний,‏ ‎летом‏ ‎его ‎вообще‏ ‎не ‎хотелось.‏ ‎Летом ‎хотелось‏ ‎на‏ ‎реку, ‎доплыть‏ ‎до ‎острова ‎и ‎лежать ‎там‏ ‎на ‎песке,‏ ‎и‏ ‎ни ‎о ‎чём‏ ‎не ‎думать...‏ ‎А ‎осень, ‎она ‎домоседка,‏ ‎она‏ ‎в ‎старом‏ ‎буфете, ‎в‏ ‎скрипучем ‎шкафу, ‎в ‎ночных ‎дождинках‏ ‎на‏ ‎стекле, ‎в‏ ‎журналах ‎из‏ ‎прошлого ‎века ‎– ‎взял ‎почитать,‏ ‎а‏ ‎между‏ ‎страниц ‎жёлтый‏ ‎лист. ‎Тронешь‏ ‎– ‎рассыпется,‏ ‎этому‏ ‎листу ‎лет‏ ‎сорок, ‎наверное…

    Кресло-качалка ‎это ‎тоже ‎осень.‏ ‎Огонь, ‎плед,‏ ‎тихая‏ ‎музыка, ‎в ‎руках‏ ‎бокал ‎с‏ ‎вином... ‎И ‎больше ‎никого,‏ ‎только‏ ‎ты ‎и‏ ‎осень. ‎Сидишь,‏ ‎пьёшь ‎эту ‎осень, ‎осень ‎дымит‏ ‎в‏ ‎камине, ‎ты‏ ‎накрыт ‎осенью‏ ‎и ‎даже ‎играет ‎для ‎тебя‏ ‎осень.‏ ‎Ни‏ ‎лето, ‎ни‏ ‎весна ‎для‏ ‎тебя ‎играть‏ ‎не‏ ‎будут, ‎а‏ ‎осень ‎играет ‎– ‎торжественно ‎и‏ ‎грустно.

    Осень ‎любит,‏ ‎когда‏ ‎с ‎ней ‎разговаривают.‏ ‎Молча, ‎без‏ ‎слов, ‎в ‎мыслях. ‎«Ну‏ ‎что,‏ ‎золотая? ‎Может,‏ ‎в ‎карты‏ ‎сыграем?». ‎«Нет» ‎- ‎отвечает ‎осень‏ ‎порывом‏ ‎ветра ‎за‏ ‎окном: ‎«Цеди‏ ‎меня, ‎как ‎это ‎вино. ‎Любуйся‏ ‎мною,‏ ‎как‏ ‎любуешься ‎огнём.‏ ‎И ‎встряхни‏ ‎меня, ‎когда‏ ‎встанешь,‏ ‎как ‎этот‏ ‎плед…». ‎И ‎ты ‎послушно ‎цедишь,‏ ‎и ‎любуешься,‏ ‎и‏ ‎встряхиваешь…

    Осень ‎обманчива, ‎как‏ ‎женщина, ‎и‏ ‎легкомысленна. ‎Она ‎ветрена ‎-‏ ‎прикоснётся‏ ‎нежно, ‎тепло‏ ‎и ‎вдруг‏ ‎обидится, ‎надуется, ‎заплачет ‎и ‎исчезнет‏ ‎куда-то.‏ ‎И ‎ты‏ ‎ходишь, ‎ищешь‏ ‎её ‎– ‎у ‎пруда ‎за‏ ‎домом,‏ ‎в‏ ‎роще, ‎в‏ ‎овраге… ‎А‏ ‎она ‎появится‏ ‎неожиданно,‏ ‎туманная, ‎загадочная,‏ ‎красивая… ‎«Ты ‎где ‎была, ‎золотая?».‏ ‎«На ‎том‏ ‎берегу…‏ ‎Видишь, ‎там ‎всё‏ ‎уже ‎жёлтое…».‏ ‎Ты ‎смотришь ‎– ‎действительно,‏ ‎жёлтое.‏ ‎А ‎ещё‏ ‎вчера ‎зеленело…

    Осень‏ ‎надо ‎жить ‎долго. ‎Вся ‎наша‏ ‎взрослая‏ ‎жизнь ‎–‏ ‎осень. ‎Лето‏ ‎осталось ‎где-то ‎там, ‎в ‎школе,‏ ‎на‏ ‎море‏ ‎с ‎родителями,‏ ‎в ‎том‏ ‎стареньком ‎поезде‏ ‎с‏ ‎юга, ‎в‏ ‎котором ‎ехал ‎с ‎женой… ‎С‏ ‎той ‎женой,‏ ‎которая‏ ‎давно ‎ушла ‎в‏ ‎вечное ‎лето…

     Это‏ ‎плохо, ‎если ‎осень ‎короткая.

                                                                                                Илья‏ ‎Криштул‏ ‎